tag:blogger.com,1999:blog-86334102101119116002024-03-05T19:26:11.294-08:00CON MIS LABIOS DE/LIRASCON MIS LABIOS DE/LIRASDunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.comBlogger8125tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-23910203545068740792011-02-01T22:52:00.000-08:002011-02-01T23:05:37.429-08:00<span style="color:#6600cc;"><div align="left"><strong><em><span style="color:#333333;">Después de tanta ausencia por aquel que me llegue a visitar os doy las gracias por recordar este viejo y empolvado sitio y dejo un pequeño monologo escrito por una chiquilla nocturna.</span></em></strong></div><div align="left"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><strong>LO LINDO DE ESTAR AQUÍ<br /><br />¿A cuantos de ustedes les agrada que se les queden viendo un montón de curiosos? Ser señalados, y hasta me atrevería a decir, que por gente presuntuosa, ¡ser analizados! ¿Qué diría mi dueño acerca de estos turistas? Sólo llegan, hablan de mí como si no los oyera. Miran mis ojos, mis brazos, mis caderas, a veces lo que hay alrededor de mí y uno que otro concentra la mirada en otras partes de mi cuerpo argumentando “que linda y especial técnica”, mientras a un lado se les derrite el hielo que ha congela su boca, les juro que si el artista los escuchara o viera se vomitaría siete veces. Pero claro, no me tengo que quejar tanto, porque hay gente que sólo pasa y ni se percata de mi majestuosa presencia. Les interesa más el refrigerio que dan al final del recorrido: cajeta con queso y un poco de vino o refresco. </strong></span></div><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><div align="left"><br /><strong>Esto es cosa de todos los días. Amanece y a mi vecino, con el sol que se alcanza a meter en los ventanales de la exposición, se le dilatan las pupilas quedando un pequeñísimo punto negro en sus ojos; a las ninfas, que aún están dormidas con la sombra de la pared, se les trasluce el frescor de la mañana a través de sus blanquecidos vestidos; y al querido del frente corre con más suerte, a pesar de tener eternamente sangrando su oreja, le tocó un lugar en el que ni hace frío, ni el sol maltrata su rostro. Esto no nos salva de ser grabados, admirados, criticados y algunas veces fotografiados ilegalmente, o aún peor es ser maltratados por el brutal cuidado que nos brinda doña Gude, la señora que se encarga de mantenernos en orden. Si supieran las trifulcas que se hacen con todos los que nos reunimos; “somos más lindas que tu” dicen unas niñas con cara de ángel, “soy más interesante” dice el otro. No me creerán que ayer todos se alarmaron por que vieron unos relojes derritiéndose “ha de haber sido por el calor” dice la de la sonrisita curiosa, “Claro, que no ven que están en pleno desierto” reafirma una de las ninfas y en eso que llegan nuevos vecinos. Fue terrible, no se acomodaban, los ayudaban a establecerse pero ellos seguían viéndose “raros”, sin forma, por más que te les quedabas viendo no sabías su procedencia. Y ya para inaugurarse la exposición que llegan unos gordos desnudos y digo “no, por Zeus no” mientras aquella aparenta persinarse varias veces pues según la muy santita nunca había visto tales cosas. ¡Opacan mi belleza! Aunque, prefiero estar junto a éstos que a me secuestren, como le pasó a la de la “sonrisita”. La secuestraron para después venderla a no sé quién. Otra cosa a soportar aquí es ver a los guardias, los más viejos, bailar por las noches con su fantasmal pareja, y a los jovenzuelos, tocar melodiosas y mudas notas con sus instrumentos de aire imaginarios. Horas y horas estar atrapada en estos muros para esperar que al amanecer me fisgoneen y que vengan a ver mi “concha”. </strong></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFHrV0gHehLYYDPsOg5EkLsv9ybOsNao4BLBhS61CNgGvmv3ikt8HnZec33d-X6IJIWFfrqrCGD_hLtWq5eL12AEfJAoNBo2DUYUxiNMXP-cVnSGVwxOFyUpSBUhH8xPlWGdH_Su_3PWc/s1600/afrodita.jpg"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><strong><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568982719503080226" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFHrV0gHehLYYDPsOg5EkLsv9ybOsNao4BLBhS61CNgGvmv3ikt8HnZec33d-X6IJIWFfrqrCGD_hLtWq5eL12AEfJAoNBo2DUYUxiNMXP-cVnSGVwxOFyUpSBUhH8xPlWGdH_Su_3PWc/s320/afrodita.jpg" border="0" /></strong></span></a><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><strong><br /></strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><strong>¡No, por Zeus, de nuevo, no! Vuelve a comenzar otro recorrido y ahora hay niñitos con sus deditos sucios, sus lloriqueos y berrinchitos. Ya me lo sé de memoria. Qué le vamos a hacer, es lindo tener que limpiar el desorden y recoger lo sucio que dejan los que se dicen apreciar las pinturas. Lástima que uno no puede ser parte de ellas pero como lo dije es lo lindo de estar aquí.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></strong></div></span></span>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-80017301465791700372010-01-25T23:46:00.000-08:002010-02-06T22:50:37.545-08:00EL CASTIGO DE BATHORY<span style="font-family:verdana;"><span style="color:#9999ff;"><strong>UNA LEYENDA MEDIEVAL</strong> </span></span>
<br /><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#9999ff;">
<br />
<br />
<br /><span style="color:#cc0000;">Elizabeth (isabel) Bathory, conocida como "La condesa sangrienta". Por un gran número asesinatos, más de 600 doncellas aproximadamente, es conocida su leyenda. Creía que econ la sangre humana podia prevalecer su belleza.</span> <span style="color:#cc0000;">Falleció un 21 de agosto del año 1614.</span>
<br />
<br /><strong>PERSONAJES:</strong>
<br />CONDESA DE BATHORY
<br />SIRVIENTA
<br />
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<br />
<br />
<br /><em>Esta la condesa BATHORY sentada escribiendo. El lugar es un tipo de estudio.</em>
<br />
<br /><strong>Sirvienta</strong>: <em>(Entra corriendo)</em> Condesa, condesa
<br /><strong>Condesa:</strong> ¿Qué? Me interrumpes, no ves que le escribo una carta a mi tía.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Señora, sólo quería decirle lo que ha pasado en el pueblo. Todos hablan de un asesinato trágico de una sirvienta. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxZjaiiPPTzz6hqhzer-El3Vxf5Wxl8Gz6OSA7si9k1ir9xQO5t_VtZ5HUUYW14tT1f9acqAmshhRKm9xy10DtNU8EDOVRgGf-VkWURNUIOgf921cZfHdL3fhcnZsQkvfvVk9iTgur4Q/s1600-h/studioeliza.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434919335305505858" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 237px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxZjaiiPPTzz6hqhzer-El3Vxf5Wxl8Gz6OSA7si9k1ir9xQO5t_VtZ5HUUYW14tT1f9acqAmshhRKm9xy10DtNU8EDOVRgGf-VkWURNUIOgf921cZfHdL3fhcnZsQkvfvVk9iTgur4Q/s320/studioeliza.jpg" border="0" /></a>
<br /><strong>Condesa:</strong> Y qué, tú estas a mis cuidados, no debes de temer. <em>(Con curiosidad)</em> Pero dime ¿qué pasó?
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Pues en las orillas del pueblo hallaron a una doncella, como de mi edad (<em>Temblorosa con miedo y tomando el brazo de la condesa)</em> degollada y sin gota de sangre.
<br /><strong>Condesa:</strong> Y ¿saben quién hizo ese atroz asesinato? ¿O para qué usaron la sangre de Magda?
<br /><strong>Sirvienta:</strong> <em>(Misteriosa y tartamudeando con respeto)</em> Usted como sabe el nombre de ella, si ni siquiera hallaron la cabe…
<br /><strong>Condesa:</strong> Calla. Cepíllame el cabello y después vamos allá.
<br /><strong>Sirvienta: </strong>Sí señora.
<br /><strong>Condesa:</strong> Me acompañarás a entregarle esta carta a mi tía.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> ¿Y podremos pasar a ver el cuerpo? <em>(con la cabeza agachada)</em> Es que me da curiosidad.
<br /><strong>Condesa:</strong> <em>(Exaltada)</em> ¿qué quieres verle? Vamos, dime <em>(Tranquila y con mandato)</em> no dejes de cepillarme. Cada día es más difícil hallar a una sirvienta sin morbo, decente. <em>(Se vuelve a exaltar)</em> ¡Dime! ¿Qué te atrae de ese cuerpo seco?
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Señora, no lo sé. <em>(Titubeante pero interesada)</em> Es que nunca he visto un cuerpo muerto ni mucho menos sin cabeza. Tengo curiosidad por saber como se ve nuestro cuerpo por dentro, sin sangre. Ver esas hojas de los árboles manchadas, ver el tajo que quedó marcado en el cuello de ella, ver su pálida piel, los huesos y quiero ver si su alma se va al infierno o al cielo.
<br /><strong>Condesa:</strong> Toda esa curiosidad que a ti te da, es pecado, tú no debes de fisgonear. La santa iglesia no permite ese tipo de pensamientos. Pero no te acuso porque has sido buena y aún eres necesaria, si no te quemarían viva en la hoguera. <em>(Suelta una leve risa</em>).
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Sí señora.
<br /><strong>Condesa:</strong> <em>(Mirándose a un espejo)</em> Estoy dejando de ser bella, estoy envejeciendo.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Más tarde iré por estramonio y mandrágoras al bosque para su piel. </span></span>
<br /></span></span><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#9999ff;"><em>(Comienza a cepillar)
<br /></em><strong>Condesa:</strong> Si supiera de un remedio, un hechizo o algo para seguir siendo bella.
<br />
<br /></span></span><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#9999ff;"><em>(La sirvienta da un jalón al cabello de la condesa)
<br /></em>
<br /><strong>Sirvienta:</strong><em> (Asustada)</em> Perdone usted, señora perdóneme.
<br /><strong>Condesa:</strong> <em>(Enfurecida le da una bofetada)</em> Tonta, insolente. <em>(Toca su mejilla como si le hubiera caído sangre)</em>.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Perdóneme señora. <em>(Buscando una excusa para salir de ese embrollo)</em> Pe... pero señora mírese mi sangre le juveneció su piel. No me mate señora, y le daré sangre para que se haga bella.
<br /><strong>Condesa:</strong> Mm, así que también para esto sirven las personas como tú. ¡Córtate la yema de tus dedos!
<br /><strong>Sirvienta:</strong> <em>(Suplicante)</em> ¡No me mate!
<br /><strong>Condesa:</strong> ¡Córtate! <em>(La sirvienta se corta un poco y vierte su sangre a un tazón)</em> ¡Voy a necesitar más!
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Pero puedo morir desangrada señora.
<br /><strong>Condesa:</strong> ¿Y? Nadie te extrañaría, mírate estas en un mundo bajo, a nadie le interesarías. Es más este caso es igual al de la sirvienta degollada. Puede ser que yo también te degüelle y así me podré bañar en tu sangre.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Pero señora si me mata ya no tendrá más de donde sacar sangre para juvenecer.
<br /><strong>Condesa:</strong> ¡Rejuvenecer, tonta! Pero no se te ha ocurrido que puedo contratar a otra doncella y, no sé, que tal si ella es más joven que tú y su sangre me ha de rejuvenecer más que la tuya.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> ¿Y qué haría con mi cuerpo? La acusarían de bruja por usar sangre. Usted misma me dijo que esos pensamientos la santa iglesia no los permite.
<br /><strong>Condesa:</strong> A ti no. Además, no les importaría tu historia. De cómo fuiste asesinada; es más les gustará ver tu cuerpo igual o peor que el de esa mujer. Atraerás a la gente morbosa, que al igual que a ti les interesa ver como es el cuerpo por dentro, sin vida y con los gusanos carcomiéndose tus pútridas sobras.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Señora, ya no quiero saber como somos por dentro.
<br /><strong>Condesa:</strong> Pero ¿Por qué? Si estabas muy interesada.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> Porque he visto en usted más allá del morbo, que en la muchedumbre abunda.
<br /><strong>Condesa:</strong> Lástima que ahora pienses en eso. Sabes, esto del morbo, es contagioso y ahora yo tengo curiosidad de rejuvenecer con tu cálida y aún roja sangre.
<br /><strong>Sirvienta:</strong> ¿Cree que me merezca tal castigo por ver un cuerpo degollado?
<br /><strong>Condesa:</strong> No. Pero debería.
<br />
<br /></span></span><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#9999ff;"><em>(La condesa abraza por detrás a la sirvienta y con un beso en la mejilla la hace caer ya muerta).
<br /></em>
<br /><strong>Condesa:</strong> Volvemos a lo mismo. Creo necesitar a una nueva criada. </span></span>
<br />
<br /><span style="font-family:verdana;color:#9999ff;"></span>
<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434919902055704146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbjWZqpAc-9cVqQZyAR50pLFUrFaHNvuoUl7KetTcZon_bc4MJHzqNrjuAMgR7lMLhevsqshDuORyQn0n0oKNLuSWv4WmTQGuPTdwwJqy1nirY1BJ3w3zeSb-UZqtZWvHEbwNGVjBg2lg/s320/elizabeth_bathory_mcfarlane_2_big.jpg" border="0" />
<br />
<br /><strong><span style="font-family:verdana;color:#9999ff;"></span></strong>
<br />
<br /><p align="center">
<br /><span style="color:#cc0000;">TELóN</span></p>
<br />Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-69771182161996205112009-04-20T23:02:00.000-07:002009-04-21T00:08:06.230-07:00PESADILLA<div><br /><br /></div><div><span style="color:#3333ff;">PLANEABA QUE FUERA UNA CANCIÓN NOCTURNA, PERO SALIÓ UN ESPECIE DE POEMA QUE, APESAR DE QUE PRETENDÍA QUE FUERA ROMANCE ME SALIÓ LIBRE, SIGUE SIENDO NOCTURNO. ISILWEN<span style="color:#000000;"><span style="color:#ffffff;">♠</span> </span></span><span style="color:#ff0000;">♥</span></div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div>Sobre la blanca piel<br />se forman calcinadas figuras</div><div>de gigantes árboles secos</div><div>que manchan con su verdor negro</div><div>mi espalda, que hoy presento.</div><br /><div><br /></div><div>El viento acompaña</div><div>al fúnebre silencio.</div><div>Por todo el sendero</div><div>se hincan los espectros</div><div>quitándose cabello, ojos y sombrero</div><div>tratando de mostrar respeto.</div><div> </div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327036025540731074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 274px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-qIn8xOq7y4KUrdaywbU_PU7FNoyr46If2T5i_mMtsJyXmtkTeGHWyKATP-wjGrCW5uZ3j_pbVlEl7XVI3o3dMHQv_M3oDJXOmzLLZ4qaBnpoJkHHjxi7VzftDRzjpyD4FTfsXIoRhJs/s320/espalda-roja.jpg" border="0" /><br /><div>Mientras la sangre, desde mi cuello,</div><div>desciende a mis muslos y pecho</div><div>cubriéndome de espinas y formando otro cuerpo.</div><div>Se desprenden, primero, tres cuernos,</div><div>después cabeza, brazos y dedos</div><div>--dedos largos y sangrientos--.</div><br /><div>Una lengua ácida rodea mi vientre</div><div>mientras sus alas se extienden</div><div>hasta convertirme en un desierto.</div><div>Mi voz se quiebra y él se sigue desprendiendo</div><div>¿por qué escogiste mi espalda como vientre materno?</div><br /><div>Es el nacimiento más absurdo, considero.</div><div>siete espadas siento</div><div>clavarse como ardiente hierro</div><div>y mientras su torso forma un obscuro cuero.</div><div>Mis ojos se llenan de miedo</div><div>y los arranco con mis uñas, para ya no verlo.</div><br /><div>Mi pesadilla ha nacido: nocturno y eterno</div><div>de mi espalda desfigurada en constelación de leo.</div><div>sin ojos en mi cara</div><div>ahora yo hago reverencia ante el esperpento.</div><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327036030268332770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4r7UVf0xdXy9Q5QmvJvuOM8t6FWE9sdKhdwI4zm40u9dYZhRIGeS7nLuL9xqSAlNcZcFA1ognIEQXWn3Dph3tX9p2EW-xKlUq-q6543B5SeW8r00GQccJ2_PGcdZQFgyVzyYdmJgXmgg/s320/20090202214806-su-espalda.jpg" border="0" /><br /><br /><div>Por el sueño, asustada amanezco,</div><div>rápido busco un espejo</div><div>y trato de ver mi opuesto</div><div>quiero hallar rasgos del mal sueño,</div><div>no veo nada en el reflejo.</div><div>Ya sin fuerzas me siento</div><div>mis rodillas y boca besan el suelo</div><div>y una media luna por la ventana veo</div><div>me sonríe, mengua y por todo el cielo</div><div>tatúa el nombre y la forma de aquel espectro</div><div>que se funden para siempre en mi recuerdo.</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-52208225295905093612009-03-12T10:25:00.000-07:002009-03-12T10:31:48.963-07:00JUEGO DE MIRADAS<div align="center"> </div><div align="center">Juego a ver la luna<br />y ver tu reflejo ahí.<br />Juego a leerte<br />las líneas de tus manos,<br />y tú a mirarme.<br />Juego a detener un río<br />con nuestras manos unidas.<br />Juego a que tus labios<br />Son como una copa de vino.<br />Juego a verme<br />en dos estrellas verdes<br />y tú a mirarme.</div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312354309404997058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 230px; CURSOR: hand; HEIGHT: 298px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCUWWRjrUod2CM-FzPxwWAK-cvQ2RPMng-JA9AHgBEYPR6qwLqnemMwKBaYo9NSt72toZsbRx6UlzplWMPmD_QOQJL5MvQkDhjfSL38I4jB4-yBI96x_ELsUgwrdYKB7HiLdWhCE1JZcQ/s320/IMG0132A.jpg" border="0" /> <p align="center"><br />Juego a mecerme<br />en tus brazos de sauce<br />que al empezar a rodearme<br />siento tu ardor<br />como fríos espejos<br />que al reflejarnos,<br />como panteras, se trozan.<br />y tú a mirarme.<br />Juego que en esta noche<br />la luna es mi testigo<br />y que tu juegas a mirarme.<br /> </p>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-3929189663294806482009-02-14T00:02:00.000-08:002009-02-16T00:16:21.946-08:00CAOS EN LA LUNAEn el camino, el camino de la luna<br />no sólo son piedras y tacones;<br />también te enredas con cuerdas<br />cuerdas azules, grises, moradas, rojas...<br />En fin, cuerdas.<br /><br />Dónde los árboles secos<br />son aún mejor que los tupidos.<br />Dónde el agua ya no es azul.<br />Dónde las palabras desquiciado<br />loco, pasión y amor<br />ya no tienen ningún significado<br /><br />En aquel cielo misterioso<br />Secreto y virgen<br />que pide a gritos ser explorado;<br />Pide que la luna deje de menguar.<br />Pide, es todo, sólo pide.<br /><br />Cuando una gardenia ya no se embellece<br />no tiene otro remedio más que explotar<br />y aún así, no sabe florecer.<br /><br />Me quedo mirando al cristal demente<br />el que cuenta una historia mía.<br />Cada vez que lo veo es diferente<br />me cambia la piel, voz, pelo,<br />ojos, cuerpo, dedos cada día.<br /><br />Los zafiros que alumbra<br />tristemente la entrada de la luna<br />caen. Se derriten, escurren sus pupilas<br />aún frías, aún frescas y finas.<br /><br />Quiero llegar al lugar prohibido,<br />quiero ver la luna más cerca.<br />Sé que puedo, sé que lo quiero<br />Lo sé...<br />Lo grito, lo intento gritar<br />con sonidos no conocidos.<br />La boca se me seca,<br />mis manos tiemblan<br />Y la gardenia al fin<br />lo ha aprendido:<br />a andar por el camino<br />que el caos de la luna ha prometido.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_GbaGWWpaOH2nmgbDUMWDt5y1mKs4kPDkxeY4gnuggm6FTjKPZ_CLO6RFZ83aOOSJN07hkNvpmko4Pbw93f2VP8mazKZkYGdaLeZp-A4hCzRYC2n2DDSjThhMP1zMAdHG5PrPsnlZMrA/s1600-h/Gardenia-blanco-y-negro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302561886117955058" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 256px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_GbaGWWpaOH2nmgbDUMWDt5y1mKs4kPDkxeY4gnuggm6FTjKPZ_CLO6RFZ83aOOSJN07hkNvpmko4Pbw93f2VP8mazKZkYGdaLeZp-A4hCzRYC2n2DDSjThhMP1zMAdHG5PrPsnlZMrA/s320/Gardenia-blanco-y-negro.jpg" border="0" /></a>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-2234225723296346052009-01-23T10:35:00.000-08:002009-01-23T11:46:38.298-08:00LÍNEAS NEGRAZULADASEl día tenía un sabor amargo. Aún mas amargo que aquél día de Funeral. Ése, el que nos despedimos de la sangre más brava que pude haber conocido. No era soleado, pero tampoco olía a lluvia. Estaba todo en silencio, como si fuera una canción secreta de mudos y sordos dónde sólo ellos entienden todo.<br />Eran las cuatro y cuarto, “perfecta hora para rezarle a los difuntos” decía mamá, “calladamente.”<br />Recorría la casa, inspeccionaba los pasillos y las ventanas de cada habitación, aún no sé por qué se me daba esa Fascinación. Cuando llegué a una puerta que estaba justamente en las sombras; la única que tenía misterio, un misterio negroazulado. Nunca me imaginaría que en esa habitación estaría una ventana que fuera cómplice del tiempo y de la muerte. <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294577518257178850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3zyLUCC9-svmTVJ0vZ4yFP_YqDwXZgmRDnaJhNrBkS2AsdRq9hvDvpilZzu-SC7aPK6yZ4SkDuIgvs42lqlAv2IQ_gH4tgfDfVA54vMMkGgyirWld3VTMwPIhHi3ybQICDTMhenWrrjw/s320/pasillo.jpg" border="0" /><br />Recuerdo muy bien el color turquesa de la puerta. La toqué levemente y ésta en vez de abrirse lentamente, para revelar su misterio negroazulado, se separó de su fiel acompañante filo como si tuviera un ataque de histeria repentino. Me asusté. No sabía lo que ahí se preparaba para salir, escapar, correr del profundo negroazulado, pero, nada saltó. Nada. Me dirigí hacia la ventana, mi fascinación de la casa. En el transcurso del camino se escuchaba un susurro pero no era el viento, ni el de los roedores mudos. El ambiente se comenzaba a sentir más y más pesado, como si estuviera el secreto de esa habitación encima de mí y no me quería dejar llegar a mi línea de meta. Veía la ventana, en la penumbra, más cerca, pero cuando estiraba el brazo para tocarla se alejaba y el rey blanco y la reina oscura hacían penumbra negrazulada aún mas pesada.<br />Cuando por fin toqué el viejo encaje que cubría la ventana, escuche el tic tac de un reloj. Un reloj que no oí al entrar. Seguí explorando las cortinas pesadas y con un olor a humedad, que me imaginé que estaban teñidas de color morado y con figuras de caracoles, como los de un camafeo antiguo. El reloj se dejó de oír al igual que mi respiración, lo único que seguía era ese misterioso negroazulado que cada instante se volvía más y más desesperante. No soporté ni un segundo, así que abrí las caracoleadas y teñidas, húmedas, pesadas y viejas cortinas para volver a sentir mi respiración y escuchar el tic tac, pero ése ya no se escuchó. Traté de buscarlo, ya sin estar en la penumbra negra, ahora era una luz azulada. Llegue de vuelta a la turquesada puerta y al alzar la vista para ver por última vez la ventanas y cortinas, se interpuso, como un eclipse, una silla con delicada silueta femenina. No sé por qué no la vi antes, la verdad no quise saberlo.<br />Sólo vi su perfil: vestido de telas blancas azuladas, manos delgadas con uñas de color sangre (sangre con vida pintadas), pelo lacio y largo negro, creo que con tristeza negrazulada.<br />Tenía un libro antiguo en manos que lo abría y cerraba, una y otra vez. No sé si en la misma página, no sé si leía las mismas frases. Lo abría con ternura, como si estuviera una mariposa turquesa con alas negrazuladas, lista para escapar. Suspiro intermedio. Después lo cerraba en un acto y con tanta fuerza como si quisiera sacar el polvo de las paginas o aplastar a la mariposa. Luego lo ponía frente a su cara, de perfil. Como queriendo verse reflejada en la contraportada del libro. Lo veía, ¡ella exigía su reflejo! Lo buscaba, escarbaba con los ojos, con las temblorosas manos, con las uñas pintadas su reflejo en ésa contraportada. Relaja sus brazos, encorva su espalda, pues no halla nada.<br />Gira levemente su cabeza, queriendo convencer ala reina de la sombra, que parecía estar hacia la puerta turquesa. Miro sus ojos de angustia negroazulada. Los cierra y aprieta fuertemente sus párpados como si no quisiera creer, como si no quisiera tenerlos, como si fueran su pecado pero, los deja en pez y los vuelve a abrir con la misma ternura como con la que abrió el libro. Vuelve a girar su cabeza para ver su imaginario espejo sin reflejo. Se inclina casi hasta besar sus rodillas, cae su pelo negroazulado como queriendo tocar el fondo de un lago. Otro suspiro intermedio. Remonta su postura original, erguida. Retira sus cabellos del húmedo lago, gotean granos de sal. Mira a su izquierda, sé que está mirando la ventana, sé que esta lista parara fugarse con el rey de luz y con la reina de sombra, también sé que no se quiere despedir. Lo único que no pude descifrar en ese momento fue que de la ventana, el cielo de nubes azuladas se tornó en una noche negra amarga.<br /><div></div>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-66448415371476466862009-01-20T23:54:00.000-08:002009-01-21T11:55:19.706-08:00Poema III<div>¿QUÉ QUIERES QUE TE DIGA?<br />SI MIS LABIOS ME LOS HAS ROBADO<br />EN CADA UNO DE TUS BESOS.<br /><br />ERES MI ÚNICO AMANTE DENSUEÑO,<br />CUANDO PONES TU MANO<br />SOBRE MI VIENTRE ,<br />CARICIA QUE MÁS AMO.<br />AUN CUANDO SUSURRAS A MI OIDO,<br />POEMAS QUE LA MISMA LUNA<br />NOS HA RECOGIDO.<br /><br />Y MIS PIES DESNUDOS<br />ATRAVESANDO UN CAMINO<br />PELIGROSO Y OSCURO.<br />QUE AL LLEGAR AL FINAL<br />SE AHOGAN EN UNA LUCHA FATAL<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRBMXXCfi6tEkMCFoktPMFEWmy0YCpx-ClC5tr775qR4PyK9BMobsnY5tP1oW1JaIX8cp0o4DSgbMa2HtYSScwIRp1aPOmtu55sA_1t7vsiAMQR_qkHhcP7BeJIRIblj4tEsTZRXP0AGU/s1600-h/img3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293837776668904866" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 268px; CURSOR: hand; HEIGHT: 177px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRBMXXCfi6tEkMCFoktPMFEWmy0YCpx-ClC5tr775qR4PyK9BMobsnY5tP1oW1JaIX8cp0o4DSgbMa2HtYSScwIRp1aPOmtu55sA_1t7vsiAMQR_qkHhcP7BeJIRIblj4tEsTZRXP0AGU/s320/img3.jpg" border="0" /></a>DONDE LOS DOS SOMOS<br />ENTERRADORES Y ÁNGELES<br />HASTA QUE LA LUZ ESCARLATA<br />DESPUNTA ENTRE LLAMAS.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpcjJF0eDwVwdF06wDTxxa5fzVQB2nDE0OFmbXoWC8VgIyXJ6Bt7tXgmmxJKhSN-ZeGRJibps6yWVti2M7fJFOtnODCcO5-Utai8HhXqos8WavFDG4dHpl2LKbJ4CGokLn07YQEbgxnxc/s1600-h/img3.jpg"></a><br />Y MIS PIES SIGEN DESNUDOS<br />CUBIERTOS POR UNA DELICADA SABANA<br />QUE MEZCLA AMOR Y PASIÓN:<br />EL FRESCO AROMA DE LOS DOS.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div><span style="font-family:lucida grande;"></span></div></div>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8633410210111911600.post-21917450555940533232009-01-14T23:42:00.000-08:002009-01-14T23:59:52.930-08:00Bienvenidas todas las Corrientes Sanguineas<div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#cc33cc;">Porque quiero saber que se siente, a que sabe y que nadie me cuente. En fin se me ha dado por entrar al mundo tan llamado blogger. Mm recuerdo cuando tenía apenas el space en akellos tiempos cuando los discos eran del tamaño de un folder tamaño carta. <strong>Total bienvenidos todoas</strong>. A darle "Siempre hacia adelante nunk hacia atras, siempre hacia arriba nunk hacia adelant" TS. </span><span style="font-family:verdana;color:#cc33cc;"></span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#cc33cc;"></span> </div>Dunameshttp://www.blogger.com/profile/05328453294826080416noreply@blogger.com2